Artem Smolin
Москва – Душанбе 1994.
Началось с того, что по прибытии на Казанский вокзал из аэропорта Домодедово, я встретился с цыганкой, которая в требовательной форме попросила у меня 500 рублей на хлеб. Конечно, я ей отказал, попутно послав ее туда, где милостыню уж точно не подают. Во- первых я торопился, а во- вторых у меня не было ни только запрошенной суммы, но и вообще денег. Вслед она мне бросила: « Не будет у тебя дороги, солдатик». Парировав тем, что я не солдатик, а офицерик, и больше не глядя на предсказательницу я заспешил на фрязинскую электричку, которая через пару минут должна была отойти, и через 1.5 часа доставить меня на военный аэродром Чкаловский.
Забравшись в вагон, я закинул сумку наверх и устроился на деревянной лавке у окна. Настроение было приподнятое. По моим расчетам, я должен быть в Душанбе уже этим вечером. В худшем случае ночью. Отпуск быстро закончился, так же как и деньги. Нет, деньги быстрее. Уже сотый раз я хвалил себя за то, что не получил перед отлетом из Душанбе отпускные , т.к. знал точно, что сколько в отпуск денег не бери, прилетишь обратно, в лучшем случае, с пачкой сигарет. К тому же у меня еще не получен перерасчет за 1993г, а уже ноябрь 94-го. Короче оставшуюся неделю отпуска проведу в активном отдыхе, отдыхая от отпуска в Челябинске. Военный борт Ил – 76 по маршруту Москва — Душанбе вылетает, где то в 14.00, сейчас 10. В зале ожидания наверняка соберется пехота из 201 МСД возвращающаяся из отпуска, и будет с кем пропустить по маленькой перед вылетом. Слегка портила настроение встреча с вокзальной цыганкой, а в остальном душевное состояние было ровным. За окном проплывал монотонный вид заснеженного леса, и стало клонить ко сну. Поборов Морфея, из-за опасения проспать остановку, я купил у распространителя газету и стал с интересом читать о том, что у Аллы Пугачевой есть два внебрачных ребенка, готовых подать на нее в суд. Когда я подъезжал к авиа городку Чкаловский, уже дочитал до того, что эти дети заканчивают экстерном университет Сорбонна во Франции. Правда я так и не понял, являются ли они сиамскими близнецами или нет.
Зал ожидания, как я и предполагал, был забит военными из 201 дивизии. Лавки все были заняты. Где то шумно разливали водку по пластиковым стаканам бывшие отпускники, где то уже спали их сослуживцы, сошедшие с дистанции раньше остальных, кричали дети, жены военных разбившись по кучкам, тоже не отставали, согреваясь «Рябиной на коньяке». Одним словом все было как год и два назад. Такая же камуфлировано – разномастная масса, перемешиваемая шубами разных расцветок жен старших офицеров. Я уже увидел несколько знакомых, но лишь махнул им и поспешил к окошку диспетчера, что бы получить посадочный талон и потом уже здороваться. Опять же как и год назад, за окошком, находился тот же майор, с уставшими глазами. Похоже, в этом военном таможенном терминале, время остановилось.
— Здравия желаю, товарищ майор, — обратился я к нему,- Смолин, старший лейтенант, в\ч 35647, вот удостоверение и отпускной.
Майор молча взял документы и стал сверяться с простынею списков заявленных на вылет военнослужащих. Чем дольше он ее просматривал, тем тревожней становилось у меня на душе. Через минут пять он поднял на меня глаза и сказал:
— Вас в списках нет, видно ваши забыли подать заявку. Ни чем помочь не могу. Звоните в свою строевую часть, что бы записали на следующий борт.
Он положил мои документы на окошко и сразу видимо забыл о моем присутствии. Однако я тут же ему напомнил:
— Товарищ майор, поймите, следующий борт через неделю, что мне делать? У меня ни денег, ни знакомых в Москве. Помогите, пожалуйста, может, есть стоячие места (шутка), я сам летчик, мы же коллеги…
— Товарищ ст. лейтенант. Это бесполезно. В любое другое время – без проблем, но сегодня не могу. Контрольная проверка списков из министерства обороны. А Вас там нет. Всего хорошего.
Я отошел от окошка и тупо уставился на веселящихся пассажиров. В голову приходили бесполезные мысли типа: «Прилечу, – прибью начальника строевой части», или «Цыганка, точно наколдовала, змея», и наконец «Стоп, это эмоции, а что же делать?».
Тут ко мне подошел Виталик, командир роты из разведывательного батальона:
— Здорово, Игорек! ( Он был явно под шефе), присоединяйся к нам, мы вон там, в углу, около двери…
— Привет Виталь,- хмуро отозвался я, — спасибо, если только позже. Сейчас одна проблемка нарисовалась, потом подойду.
— Давай, не опаздывай, а то горючее закончится, — сказал он и, покачиваясь, направился к своим.
Оставался самый последний вариант, поговорить с командиром экипажа. Найти его можно только через руководителя полетами. Что бы оставаться в Москве на неделю не могло быть и речи. Даже если мне вышлют деньги телеграфом, а это пара дней, за проживание и питание здесь я оставлю все отпускные. Надо разбиться в лепешку, но попасть на этот борт.
Опубликовано в Проза, просмотров: 4 906, автор: Artem Smolin (2/2)
Добавить комментарий
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.